Partis hier pour un périple Caennais, avec couscous à la clé chez Mustapha&Nadège, on passe à la sortie de notre village des marais près d'un autochtone occupé à nettoyer la bordure de route au débrousailleur.
Et là, forcément, on se prend une pavasse en plein pare-brise...
Clac ! direct une fissure de dix centimetre. Merde.
Puis, le long des 50 km qui suivent, on regarde la fissure progresser doucement à travers le pare-brise.
Petit arret à Isigny (petite pensée pour tonton Juju, dont c'est l'anniversaire dans deux jours ;-D), pour acheter du scotch et de la super-glu, histoire de freiner un petit peu la fissure et d'arriver à Caen avec encore un demi-parebrise.
Au final, va falloir aller voir notre assureur préféré.
Bon, c'est pas un drame, on a le bris de glace sans franchise.
Reste que c'est quand même pas de bol...
Y'a des jours comme ça...
;-P
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